Non è che un ritaglio
di cielo il mio mare
che svetta sin dove
permette la luna.
A chi giova l’infinito?
Quando basta la storia
di una roccia a dirmi
che sono mortale.
Per la conta del sole
si nascondono i pini marittimi
tra la nebbia solo più bianco
diviene il mistero del sottobosco
e l’aria vigila sugli sterpi
che non seccheranno mai abbastanza.