Inverno
La luce muore
con il giorno che verrà
oggi mi sposo
con la solitudine.
Sanno i limoni
che matureremo insieme
sulla terra indurita
dei gerani dormienti.
Che ne sarà
dei sogni agostani
se non la primavera
che illude le gemme
che ne sarà
di una vita acidula
se non il ricordo
di un’ape distratta.
Sarà inverno
e attesa di
rinascere ancora.
Sete d’amore
Sotto la scorza
gialla
bere avido
il succo
della vita
e trattenere tra
le labbra
la goccia acre
di un tempo
che non vuol
morire.
tieniinmanolaluce 